Rinoceronte

1º Campeonato Industrial de Poesia Transcedental

2009-05-10T19:40:00.000-07:00

2009-05-03T19:35:00.000-07:00

2009-05-02T07:32:00.000-07:00

Balthus

2009-02-22T08:19:00.000-08:00

Loteria

2009-01-27T18:16:00.000-08:00

1. Queria estar mentindo, mas tem coisas das quais nem a fama, nem a genialidade e nem tampouco os incentivos culturais nos privam, o chifre é uma delas.

2. O casamento é uma empresa. Ou melhor, ele é uma micro empresa. O problema do casamento não é a liberdade enlatada, as frases que são repetidas milhões de vezes ou a ausência da culpa (se houvesse culpa, e não mal-entendido, tudo seria mil vezes melhor). O problema é que se produz mais lixo do que amor. Duas pessoas adultas vivendo juntas conseguem produzir mais lixo do que amor.

3. Roberto Bolaño é um puta escritor. Havia muito tempo não lia algo tão bom. Agora, estou querendo ler Austerlitz, de W.G. Sebald, mas temo que na sequência terei de enfrentar o sombrio À sombra de um vulcão de Malcom Lowry.

4. Li Animais em Extinção, de Marcelo Mirisola em dois dias. Pra mim, é um livro diferente de todos os outro dele. Nem pior e nem melhor, se bem que para mim o O Azul do Filho Morto é um dos melhores livros que já li. (Li em curitiba, enquanto me escarafunchava em um quarto de pensão frio, sem comida, do jeito que a literatura lugar-comum adora). Foi o Arhtur Tuoto que me emprestou. Saudades do Arthur gaguejando e fugindo do meu sentimentalismo magnético.

5. Raduan Nassar ainda é, para mim, o maior escritor brasileiro vivo. A sua sorte é que parou de escrever e foi criar coelhos. Sua sorte também, que foi adaptado por Luis Fernando Carvalho, que pensa visualmente como poucos, e tem um estilo rural, digamos assim.

6. Por falar em adaptações, agora que trabalho em livraria, sei que um livro não existe, ou quase, se não estiver prestes a virar filme. A grande sacada, a mina de ouro é você escrever uma história, claro, antes você tem que ter um projeto, que lhe renda um filme. Não requer muito esforço, e você ainda pode ser confundido com um gênio se, em entrevistas, citar referências como Dostoievski e Kafka.

7. Lembre-se sempre de Louis-Ferdinand Céline. A sua raiva e a sua covardia. A sua falsidade e o seu medo. A forma como ele cuspia tudo o que lhe vinha a mente, e depois negava tudo. A forma como ele confessava que se não precisasse pagar suas contas, rodeado de cães e afeito a papagaios, na lama, não escreveria mais sequer uma linha, que não daria mais chance aos chimpanzés. A forma como era genial, como se arrebental desde o cu até o anjo, e suportou o barulho do trem embutido em sua cabeça, e ele não era nada, a não ser um cretino nazista, perseguido e chamado de filho-da-puta, asqueroso e nojento, pelas vacas alemãs, e polacas e princesas e condessas eslováquias. Lembre-se que o Sam Shepard, num conto, se lembra de Céline, e é disso que tem de se lembrar, de você, e do seu avô, os dois deitados no chão, sobre o carpete coberto de poeira, e os homens da mudança levando tudo embora, e houve aquele momento infernal em que você, pensou, agora posso ir embora e deixá-lo aqui, e você quase caiu quando tentou levantar o seu avô e ele era pesado demais e vocês dois quase caíram, foi na verdade o medo que te fez manter os dois em pé.

Dez passos rumo ao desprestígio

2009-01-25T17:32:00.000-08:00

Um texto que achei por acaso e que faz pensar um pouco no rumo das coisas. Mal conhecia o autor, o crítico Alcir Pécora, a não ser por uma crítica que li sobre o último livro do Lourenço Mutarelli e que concordei em alguns pontos. É importante dizer, e está nítido logo no começo do texto, que se trata de algo escrito em 2007. E isso não muda em nada a atualidade da sua mensagem.

Tendências do ano que se encerra fortalecem impressão de que o mundo literário está perdendo sua representatividade

Alcir Pécora

Repassando 2007 mentalmente, me vieram à cabeça as seguintes tendências no campo da literatura, umas novas, outras que só confirmam as observadas nos anos mais recentes:

1. A proliferação de Flips, Flaps, Flops, Baladas e Copas Literárias, e até Raves Culturais, nas quais a literatura aparentemente se afirma como evento globalizado de massa ou motivo de festa popular, associada a fenômenos alegadamente deleitosos como batuque, botequim, noitada, e, por que não?, celebridades, pois nem elas querem ficar por fora da grande “novidade” da leitura, assim como os novos “leitores” não querem deixar de tirar uma lasquinha ao vivo de seu astro, que digo?, de seu “autor favorito”. Dessa tendência, a pergunta relevante é saber em que medida a imaginação da literatura, trabalhada pelo marketing dito “cultural”, pode contribuir para incrementar o hábito festeiro, pois a questão contrária, isto é, de que modo a festa pode contribuir para a literatura, é apenas uma piada de salão.

2. A afirmação dos concursos literários, agora expandidos até para dentro da universidade, os quais, sob a intenção declarada de promover a literatura e descobrir novos talentos, acabam por premiar o mediano - o que há de mais intolerável em literatura, segundo Horácio -, pois os mais diferentes sistemas de votação, quando não são farsas descaradas em favor de amigos, favorecem os títulos que mais aparecem nas listas, em detrimento daqueles títulos que, por ser de difícil assimilação ou de pouco consenso, e, portanto, com alguma chance de apresentar interesse, jamais obtêm as médias da premiação. Ou seja, um concurso, a não ser por azar, só premia o premiável, que é um outro nome para o medíocre.

3. A implantação definitiva da ciberliteratura, atualmente já escrita com “i” e pronunciada do mesmo jeito, na qual os autores jovens, afetos a computadores e informática, supostamente deram de ombros às recusas de publicação das editoras tradicionais ou às críticas caretas dos velhos críticos e se lançaram de cabeça na internet, sendo lidos pelos seus amigos, pela sua comunidade, e até pela parcela dos velhos críticos desejosos de continuar eternamente jovens. Dentre estes, há duas tendências: a dos que acham que a ciberliteratura é uma nova forma de erudição, pois os “jovens internautas” emulam os grandes autores da literatura brasileira e mundial, e a dos que pensam que a “explosão” das novas linguagens produz um tal frenesi semiótico que nada se pode dizer desses autores, senão estar atônito a admirar a coragem com que montam o cavalo xucro das novas tecnologias.

4. A transferência dos reality shows da TV para os best-sellers das editoras mais aventureiras, que usam seus olheiros para descobrir “testemunhos” de participantes de toda forma de vida secreta, marginal, imoral, cujos relatos despudoradamente crus e confessionais excitam a imaginação dos leitores fugazes da classe média, que tudo o que conhecem de excessivo, por experiência própria, é trabalho e trânsito. Nesta tendência, têm lugar destacado as confissões de prostitutas, de traficantes descolados em sociologia, e, acima de todos, as confissões sexuais de adolescentes perdidas num mundo cheio de confusão e ecstasy. Se o primeiro item desta lista promete que literatura também é festa, este evidencia que ela, potencialmente, é também esbórnia, bandalheira, mundo-cão - infelizmente, desta vez, sem a trilha sonora de Riz Ortolani.

5. A volta da velha noção de “geração”, a qual, depois de ter logrado um bem-sucedido hype na Vila Madalena com a invenção da saudosa “geração 90”, presta-se ainda a um tour de force para requentar o mesmo, seja trocando cada vez mais velozmente os seus algarismos (“00”, “0.5”), seja postulando a geração “entre séculos”, ou até a geração “não-geração”. Tudo para assegurar que haja alguma movimentação literária fora da exigência de inovação inerente ao campo literário, ou para forjar um atalho que submeta a literatura à idade dos seus praticantes, uma vez que parece impossível fazê-lo por meio do nível da sua criação.

6. A multiplicação de livros com testemunhos tocantes em zonas de conflito do mundo globalizado, onde cachorrinhos, livrarias, pipas e outros objetos amigáveis reencontram um hálito de humanidade em situações brutais de guerras. Nesses relatos, os elementos tribais em conflito ganham toques pitorescos e culturais e os paradoxos e contradições dos interesses do capital internacional oferecem rica oportunidade para que os ocidentais céticos ou cínicos redescubram a riqueza e a esperança “pós-humanas” escondidas no mundo primitivo.

7. O uso da literatura como repertório de narrativas edificantes, figuras comoventes e sentenças judiciosas para auxílio da filosofia em situações que demandem a adesão imediata do ouvinte não especializado, como no caso exemplar de programas de TV, onde filósofos sem preconceitos em relação à grande mídia se esforçam para ajudar o cidadão comum a encontrar a luz compreensiva da... cultura.

8. O uso da literatura como repertório de narrativas, figuras e sentenças de impacto para uso de nietzschianos e deleuzianos desbundados, que acham que o que realmente importa, mais do que os estudos de Filosofia e Literatura, é a Vida, ela mesma, cuja logogenia multívoca, pulsando nos devires, é inapreensível por meras disciplinas acadêmicas. Contra o estudo árido e estéril, a Vida latente na literatura da rua, fonte privilegiada de hibridismos culturais, pode prover a filosofia da sensualidade e fluidez do papo-cabeça.

9. No âmbito da crítica universitária, a tendência mais notável, que entra em cena pisando firme sobre a antes obrigatória modéstia afetada, é a autopromoção, que faz de cada pesquisador um microempresário, com um vibrante e crescente repertório de truques: a “autocitação”; os quotation-buddies; a disposição de “formar quadros”, em vez de simplesmente dar aulas; a implantação de “linhas de pesquisa”, em vez do mero estudo da matéria, e, de modo genérico, a inflação do currículo, ou, para os íntimos, a turbinagem do Lattes -, por exemplo, com a organização de livros com artigos de amigos, que ninguém leu, nem quer ler, nem vale a pena ler, sem nenhuma relação entre si a não ser a irrelevância hiperprodutiva. Variante do item é a publicação de livros de homenagens a professores, os quais, mais ou menos constrangidos pelas exéquias precoces, são obrigados a se transferir para o limbo olímpico. Mais constrangidos ficariam se adivinhassem que a motivação derradeira das “homenagens” é o esforço de obter publicações do grupo 1 da Capes, e, por conseguinte, arrancar boas notas para seu programa de pós, o que não deixa de dar certa nota cívica ao oportunismo.

10. Ainda no âmbito da crítica universitária, o dernier cri é dado pela autonomização de um campo de pensamento sobre a literatura que pode se dispensar da literatura, isto é, um campo que se afirma como teoria pura, independente da literatura, assim como da filosofia. Com balizas atribuídas a autores como Benjamin, Adorno, Derrida, Lacan, Lévinas, Habermas, Jameson, Agamben, etc. , o novo campo garante que não há privilégio maior para a literatura do que fornecer modelos de reflexão para a “teoria”.

Em conjunto, todos os dez itens, em maior ou menor grau, com mais ou menos euforia, apontam para um mesmo ar do tempo em que se consolida um enorme desprestígio da literatura como campo de pensamento e cultivo, de modo que, para reanimá-la de seu túmulo, é preciso sacudi-la com festas, cortejá-la com prêmios, atualizá-la com computadores, torná-la sexualmente atraente e visualmente apelativa, descobri-la índice de partido jovem, levantá-la como bandeira da paz e amor em meio à guerra, vibrá-la sentenciosa e edificante, eletrizá-la de vitalismo, inflá-la com índices das agências de fomento, e, por fim, embora o desprestígio não dê sinal de ter um fim, ostentá-la como exemplo de repertório empírico à disposição de uma metalinguagem que lhe é vastamente superior. Tudo somado, fica bem claro que literatura, hoje, vive aquilo que os americanos chamam de “downhill”, e nós, em tradução grosseira, de descida da rampa. Caso o diagnóstico pareça demasiado duro a espíritos sensíveis e esperançosos, o desprestígio sempre poderá ser traduzido por superprestígio, à maneira dialética da bossa nacional.

Alcir Pécora é professor livre-docente de Teoria e Crítica Literária e diretor do Instituto de Estudos da Linguagem da Unicam

Cheiro de Leite, Cheiro de Café - 2

2008-11-22T12:50:00.001-08:00

Está uma história que mandei para a revista Subversos. Estou postando aqui porque não foi selecionada. Estava com uma vontade imensa de mandar os cretinos tomarem no cu, mas isso não vai fazer a história ser publicada. De qualquer forma a versão que postada neste e no post anterior é apenas um ensaio para uma história de 4 páginas. Aproveitem. Não responderei perguntas sobre o significado da história.

Cheiro de Leite, Cheiro de Café - 1

2008-11-22T12:42:00.000-08:00

As últimas novas

2008-11-06T16:56:00.000-08:00

Fui despedido. Foi a semana passada depois de um bate-boca com o Geléia. Esse foi o apelido que eu dei ao meu ex-chefe. "Eu não gosto que me chamem de chefe" ele dizia. Mas era arrogante e cretino como tal. Eu odiava aquele lugar. Desde o momento em que eu botava minha bunda gorda naquela cadeira de escritório até as 18 horas, eu me sentia mal em ver aquele cabeça gorda me pedindo satisfações. Bem....isso acabou...

E eu estou sem dinheiro. Minha filha já está com 5 meses...quase...e eu estou quase.. quase mesmo...preocupado. Quando eu me lembro da literatura e dos quadrinhos eu me sinto bem como nunca me senti.

Estou mandando pra algumas pessoas pra dizer que não trabalho mais para o inferno e sempre digo a elas: Se você souber de alguma coisa, de algum trabalho, me avise. Nem sei porque faço isso, nunca deu certo. Nunca. Nunca ninguém sabia de algum lugar que precisasse de gente. Mas eu continuo a perguntar.

Descobri que o Rodrigo Amarante fez um albúm projeto chamado Little Joy junto com baterista do The Strokes e sua namorada. O albúm é produzido pelo cara que fazia os discos do Devendra Banhart. A penúltima faixa se chama "Don't Watch Me Dancing" e é realmente uma canção muito bonita. Eu a fico ouvindo no repeat.

Quero escrever esse último parágrafo como um parágrafo livre. Tomara que dê certo as coisas pelas quais eu tenho me esforçado nos últimos três meses enquanto aguentei o Gordo, saco de merda, me falando sobre as putas que ele comia. Se alguém estiver lendo esse texto e quiser uma garrafa de Jack Daniels quase inteira, me mande um e-mail para melitemoraes@gmail.com dizendo "Porque o Geléia merece tomar no rabo...". A melhor resposta vai ganhar a garrafa.

Uma última coisa: Se você estiver lendo esse texto e souber de algum lugar que precise de gente...

No metrô

2008-10-03T13:34:00.000-07:00

2008-09-26T19:07:00.000-07:00

Desistência do Azul

2008-09-22T13:00:00.001-07:00

2008-09-19T14:00:00.000-07:00

"A função específica da arte não é, como comumente se imagina, expor idéias, difundir concepções ou servir de exemplo. O objetivo da arte é preparar uma pessoa para a morte, arar e cultivar sua alma, tornando-a capaz de voltar-se para o bem."

Andreï Tarkosvki

2008-09-17T22:25:00.001-07:00

"Ironia da vida: a mulher dá-se como prémio ao fraco e apoio ao forte, e nunca ninguém tem o que precisa."

Cesare Pavese

2008-09-16T21:11:00.000-07:00

“Eu desconfio de todo idealista que lucra com seu ideal”

Millôr Fernandes

Sentimental - Los Hermanos

2008-08-26T13:52:00.000-07:00

O quanto eu te falei que isso vai mudar
Motivo eu nunca dei
Você me avisar, me ensinar, falar do que foi pra você,
Não vai me livrar de viver

Quem é mais sentimental que eu?
Eu disse e nem assim se pôde evitar.

De tanto eu te falar você subverteu o que era um sentimento e assim
Fez dele razão
Pra se perder no abismo que é pensar e sentir

Ela é mais sentimental que eu!
Então fica bem
Se eu sofro um pouco mais.

"Se ela te fala assim, com tantos rodeios, é pra te seduzir e te
ver buscando o sentido daquilo que você ouviria displicentemente.
Se ela te fosse direta, você a rejeitaria."

Eu só aceito a condição de ter você só pra mim.
Eu sei, não é assim, mas deixa
Eu só aceito a condição de ter você só pra mim.
Eu sei, não é assim, mas deixa eu fingir e rir.

*****************

Sem sombra de dúvida a música mais bonita desse país...

2008-08-22T08:20:00.000-07:00

A difença entre o chão e a cama, é que no chão quando você se mexe não há estalos, os sonhos são melhores e dizem, faz bem a coluna.

2008-08-20T20:54:00.000-07:00

Onde eu estava mesmo? Lá na Escola Universal de Ensino Canalha e Cinematográfico. Exatamente na sala do proprietário que era o meu chefe e que era Americano, de New York. E ele me perguntou:

-Liandrow, você sabe quem roubou o projetor?

-Não sei, eu disse. Eu tinha um certo medo. Como eu apenas imaginava que poderia ter sido eu, minha pressão havia aumentado e eu podia sentir os batimentos cardíacos na ponta do dedão.

Preciso explicar que um projetor foi roubado. Que havia um homem misterioso rondando a escola. Que Eduardo presenciou, e porque se assustava a toa, deixou que o tal misteriosão ficasse zanzando pelo prédio.

-Você pode falar que não vai sair daqui, se souber alguma coisa... – ele persistiu. Ele não se sentava. Eu estava sentado, mas ele ficava andando ao redor da minha cadeira com um copo de água na mão.

-Eu posso falar?

-Podji.

-Não vai sair daqui mesmo?

-Naum.

-Bem, eu acho que eu vi o ...................

- O ..................... hã, aquele, com aqueles cabelos estranhos?

- Isso, o tal ................... esse mesmo, com cara de peru amanhecido. Esse mesmo, ele e sua corja de artistas estavam rondando por aqui, quando a tal cafeteira foi roubada, no mesmo dia em que o projetor se inpirulitou!!

-Inpirrulitchou?

-Sumiu.

-hum..

Depois ele me dispensou e agradeceu a minha colaboração. Nem me senti culpado. Ele havia pedido um nome e eu dei o nome. Mesmo que não fosse o ladrão do projetor, alguma coisa aquele cabeludo horrível devia ter feito na vida. Não era da minha conta é claro, mas pouquíssima coisa na vida é. Outra coisa, eu odeio ideais, e gente que fala a verdade o tempo todo. Odeio. Não tem nada pior que gente que se orgulha dos seus ideais. Que se fodessem muito. Tempos depois alguém me falaria sobre o meu ódio.

-Tenho lido os seus textos, e o seu ódio está menor, ou apenas mascarado.

-Ódio? O meu ódio? Onde está o meu ódio, você quer saber? Está no mesmo lugar onde sempre esteve, na Zona sul da virilha, debaixo do saco, ou na Lapa, no Cursinho da Poli, junto com aquele bando de viados pulando em cima do palco. Ou está em Boracéia. A caminho de qualquer coisa. É lá que está o meu ódio. Em todos os lugares ao mesmo tempo.

E posso retrucar sem razão?

-Você não tem medo de decepções? Das decepções que a sua filha pode dar? Algum dia? Já que a gente deu tantas decepções pros nossos pais. - Me disse o meu amigo.

Vejamos só. Decepções? Caralho eu não dei decepção nenhuma. Pela estatística eu deveria estar dando a bunda. Me falaram que sexo era “pinto na xoxota” com a mesma retórica que se fala, cuspe é “saliva no chão”. E eu aprendi sozinho. Minha mãe coitada, roubaram tudo dela: os carros, o conta no banco. Tanta coisa já deu errada, que eu estou perdendo os parâmetros. Ah, mas tem gente pior do que eu ? Ora, então que se fodam. Ta bom assim? Fora a operação nas minha fossas nasais que acabou dando errado. E hoje eu tenho que conviver e esquecer do meu nariz torto. A gente tem é que acrescentar vida a vida, e os pontos de vistas. Em chamas. Tudo em chamas e essa ilusão de movimento cotidiana. Essa coceira que parece mudar de lugar o tempo todo. Essa gente que me pede pra ficar explicando o final.

2008-08-14T20:57:00.000-07:00

Eu me lembro de que estava prestes a ser mandado embora. Eu estava esperando em uma sala. Na outra, três homens e uma mulher estavam dicutindo: Eles decidiam se eu ia pra rua ou ficava mais um mês no emprego. Abri o programa do computador e comecei a trabalhar, não por eles mas por mim mesmo. Estava um pouco cheio. Decidi que se ficasse pensando naquilo, ia ficar maluco. Ao meu lado esquerdo havia uma grande janela que me mostrava o lado norte inteiro da cidade. Olhei pra cima e vi o céu todo cinza, com manchas pretas. Já havia chovido e provavelmente choveria mais. Acabei percebendo um avião bem pequeno no meio de tudo aquilo. Fiquei olhando ele atravessando o céu, até que mergulhou em uma daquelas nuvens. Nesse momento um dos homens entrou e disse que eu estava dispensado. Ele não olhou na minha cara, passou com seu corpo redondo, ágil, de um lado para o outro e sumiu.

De volta para casa eu me lembrei do dia em que estava em Curitiba e convidei a empregada da pensão para ir ao cinema comigo. - Eu nunca fui no cinema ela disse - Tinha o cabelo laranja, aparelhos e a pele bem branca. Acho que uns 25 anos, mas poderia ser menos. Combinamos para o domingo as 15, pois as 18 ela iria para o culto na igreja. No domingo eu acordei e fui para o cinema. Eu a esperei até as 16 e entrei na metade de um filme. As 18 eu saí e dei uma olhada se ela havia chegado, perguntei na bilheteria, dei a sua descrição. Voltei para mais uma sessão, e as 20 lá estava eu novamente perguntando pela garota de cabelos laranjas e aparelho, com sotaque do interior, branca, baixa. Nada, nenhuma garota. Voltei para a outra sessão, sai as 22, e fiquei esperando por ela. Dei uma volta no quarteirão. Liguei para a pensão a cobrar, e o Wilson me atendeu. - Não, ela não está. Não eu não vi ela hoje. - Wilson tinha sido largado pela mulher. Ele assistia o Programa da Hebe no último volume, com a porta do quarto aberta. Também se orgulhava de saber fazer pipoca muito bem. Uma vez, ele tirou o milho e o óleo da minha mão e fez pipoca pra mostrar como fazia bem. - Eu já trabalhei num restaurante - ele disse, assim que havia terminado de jogar o sal.

Naquela noite, a do cinema, eu também voltei para casa, pisando sobre o chão úmido. A noite estava agradável e vazia. Eu cheguei na pensão e me deitei na cama. E naquela época, já fazem 3 anos, eu achava que as coisas que doem, todas elas, de modo geral, algum dia, deixariam de doer, como se elas fossem se tornar mais fracas com o tempo. Mas não é isso, elas não ficam fracas, ou deixam de ter importância. Elas continuam com tudo. É você que suporta mais. Você nem desvia ou rebate. Você aguenta. Você mal se move. E alguém pode até me perguntar se não significa, no fundo, a mesma coisa. Não, não. Não é a mesma coisa. Eu não teria argumentos agora. Mas vai por mim, eu sei que não é.

2008-08-12T20:59:00.000-07:00

2008-08-09T13:55:00.001-07:00

Depois de esfolar seu pau com tanta pornografia, guardou a pistola, se levantou. A caminho do banheiro, percebeu que o chão da cozinha estava molhado. Foi dar sua mijada, lavou as mãos. Apanhou um pano encardido na área de serviço, e o esticou no chão. Ficou ali parado, vendo como o pano chupava a água. Pensou nela, e tentou imaginar a forma como ele explicaria para ela a maneira como um pano seca o chão. A imaginou sorrindo. Saiu na frente de casa, com um pacote de bolachas maisenas. Olhou o corredor que levava até a calçada. Eram pelo menos 25 metros. Ele se cansou só de olhar. O chão lá foras estava úmido, o céu cinzento: bem no ponto que ele gostava. Ele odiava dias ensolarados. Ela gostava, e foi só por isso que talvez ele tenha construído tal pensamento: O tempo poderia melhorar – Ele não se deu conta de que havia reclamado do dia. Voltou para dentro de casa, Arrumou a cama, levou a roupa suja para a máquina, e permaneceu olhando lá para dentro do tanque, com o rosto bem próximo ao vidro, percebia a água caindo, as roupas molhando, a espuma inchando. Olhou para os telhados que cercavam sua casa. Não havia nem sinal daquele bando de pássaros verdes que tanto o incomodavam todas as manhãs com aquela fome típica dos pássaros barulhentos. Voltou para dentro, abriu uma janela de Internet e voltou a procurar mulheres peladas, brincou com o pinto, mas nada o deixou alegre, estava um pouco cansado; ele preferia a palavra “desconcentrado”. Abriu seu e-mail, tentou enviar um texto para seus amigos. Selecionou cinco endereços, somente aqueles em quem mais confiava e começou a teclar no corpo do e-mail. Começou falando sobre como se sentia. Falou que gostaria de ganhar um dinheiro sem fazer esforço, pensou que talvez o pai lhe tivesse deixado uma herança secreta. Ao longo de quinze minutos, já havia dissertado sobre uma piada que havia ouvido na semana passada (quem havia contado a tal piada era um conhecido de muitos anos que havia sido demitido de seu emprego), falou também sobre a necessidade que tinha de tomar muito café e sobre a pretensão de comprar um cachorro, branco, já crescido, já treinado. Lá estava o seu texto, uma espécie de testamento, deixado não por um morto, mas por alguém que percebia sua relação cíclica com a satisfação de estar vivo, bem de saúde, com amigos. Assim que levou o cursor do mouse sobre a tecla enviar, ficou paralisado, desistiu, algo o dizia que por mais que tentasse explicar como se sentia, nada poderia garantir que quem quer que fosse que lesse entendesse completamente o que estava pronto para dizer. Fechou a janela do email, perdendo o texto inteiro. Tomou um copo de vinho, levantou-se e abriu as janelas, as portas, sentou-se em um ponto qualquer no chão da sala. Quando sentiu que seu traseiro doía, deitou, absorvendo o frio que fica colado a todo tipo de chão. Fixou seus olhos na lâmpada. Pensou em uma música e a cantou tanto até que ela se transformasse em uma outra música, ainda inédita. Para ele estava claro, não havia a mínima possibilidade de transferir qualquer espécie de sensação de um corpo ao outro. Imaginou uma coisa que ele mesmo denominou de enxerto de amor: Um tipo de operação que pudesse ser feita em alguém que havia perdido uma pessoa muito próxima, ou havia sofrido um dano amoroso intenso demais. Deu uma risada: Ela gostaria dessa idéia. No primeiro papel que encontrou, anotou a idéia. Escreveu o nome dela em um canto do papel, depois o escreveu na parede. E seguiu escreveu o nome dela muitas vezes, algumas vezes por cima de outras, até o ponto em que quem olhasse para aquilo, não pudesse mais entender do que se tratava, era apenas uma mancha azul, feita por uma criança. Levantou, sentindo sua perna dormente. Foi até a cama, ligou a tv, e ficou esperando, ouvindo as notícias do meio-dia, olhando para o teto, e sentindo que um exército de inseto se instalavam em sua perna, tomavam posse das veias, artérias e músculos, sentiu-se útil para todos aqueles pequeninos seres rastejantes. Não há mais espaço, ele disse em voz alta. Então ouviu um barulho na porta, de chave. Ouviu passos em direção a cozinha, uma voz feminina praguejando contra o pano encharcado sobre o chão. Depois pequenos ruídos, decorados, harmônicos que lembravam uma ação comum, simples, que ele mais tarde descobriria com alegria no olhos, se tratar de café fresco.

Ossos

2008-08-05T20:28:00.001-07:00

2008-07-27T22:39:00.000-07:00

Na outra noite tive um sonho bem estranho. Na verdade não posso dizer que era estranho. A maioria dos sonhos que tive depois do nascimento da minha filha foram incomuns. Mas esse me chamou atenção. Eu estava caminhando por um lugar com ruas de terra, junto com pessoas estranhas para mim, fora do sonho. Dentro da realidade do sonho éramos todos conhecidos. De qualquer forma, caminhávamos em fila por uma ponte destas de madeira e corda. Do outro lado havia uma igreja. Me esqueci de mencionar que no sonho eu fazia parte de uma religião, uma crença em algo que não foi explicado. Enquanto adnávamos pela ponte, muitos comentavam o que havia na igreja do outro lado. Mas foi aí que a ponte se partiu em duas e caímos todos lá embaixo em uma espécie de riacho, nem tão fundo. Eu perdi a consciência e quando acordei, fui visitar o local. Lá estavam os corpos. Todos os outros haviam morrido, mas eu continuava ali, em pé. E podia ver os pedaços humanos serem levados de um canto ao outro do riacho. E não me senti mal com nada. Me lembro que pensei em comida. Também notei o quanto era interessante a cor dos pedaços de carne, roupas e cabelos, sobre o verde das pedras.

Charlie Brown

2008-06-19T12:52:00.000-07:00

Eu havia visto essa homenagem de Chris Ware na coletânea de Ivan Brunetti. Sempre que me lembrava do personagem de Ware gritando sua raiva pelo desprezo em relação a Charlie Brown, sentia um embrulho no estômago. Então outro dia resolvi procurar o tal quadrinho na net encontrei, fiz uma tradução meia boca e aí está. Realmente, Como posso esquecê-los....

Lançamento da Front

2008-06-17T12:18:00.000-07:00

Acabei tendo que postar a imagem do lançamento meio na pressa e não falei que vou publicar meu quadrinho "Domburi" nessa edição. Também espero ver meus amigos Ramiro, que está chegando dos EUA, o Renato e o Paulo (Éfe), se estiver lendo esse blog constantemente.

Vão e comprem porque a edição está muito boa.

Lançamento da Front Especial - 100 Anos da Imigração Japonesa

2008-06-12T08:36:00.000-07:00

Lembrete sobre o dia de hoje.

2008-05-30T11:00:00.000-07:00

Não vou, definitivamente, fingir que tenho uma vida interessante.
Daquelas que alguém pensa sobre você: Opa, que será que este está fazendo.
E você lá, tocando punheta contra o mundo inteiro.

Não vou também fazer trocadilhos, como tenho visto por aí na literatura.
Ou frasezinhas engraçadas, como o "Bipolar é Urso", não. Meu Deus, que eu não chegue nisto...
É um ponto sem volta.
Antes me tornar um roteirista de sitcom.

Onde as piadas são premeditadas com o passar do tempo.
E tem graça.
E são bem pagas.

Não quero ser citado, ou comentado em rodas de amigos nos bares.
Eu mal bebo cerveja.
Vivo repetindo a mim mesmo: cuidado com quem tem amigos. Mais cuidado ainda com quem se orgulha sobre isso.

Logo me livrei de algum antigo conhecido, já estou prestes a vomitar, pela minha cordialidade e educação. Se conseguisse me livrar dos cumprimentos, talvez não levantasse mais com os dentes da frente todos moles.

Outra coisa, talvez a última, não me tornar um canalha na boca dos outros. Os significados, que mudam com frequência, fizeram da palavra canalha um elogio ao silêncio forçado, às épocas de hibernação dos ansiosos. Sempre associei a palavra Canalha ao idiota egoísta odiado por todos: erro meu.

Agora a última: Imitar os solitários. Não os solitários rodeados, os solitários-solitários, que sobrevivem da visão periférica, anônimos conscientes. Que estacionam seus olhos num ponto misterioso, e os deixam lá por horas. E isso é como dormir, só que me melhor, e intraduzível...

DS8

2008-05-27T09:40:00.001-07:00

2008-05-20T11:48:00.000-07:00

2008-05-16T07:43:00.000-07:00

Depois sou eu que tenho de ver com inexistências,
desaparecimentos e mãos abanando.

Depois é comigo anestesiar
aquela vontade de chorar, rezar, arrebentar a cabeça na parede e outros verbos de ordem demoníaca.

Dias de Cavalo

2008-04-22T08:45:00.000-07:00

O que posso dizer para começar esse texto? Que fiquei entre os finalistas do Prêmio Literário da Aliança Francesa? Ou Câmara Francesa? Ou Projeto MEET, se não me lembro? Que seja. Fiquei entre os dez, ou doze finalistas, e mais uma vez perdi. No lugar do meu livro de contos “Outro Animal” foi vencedor um livro chamado “Dias de Faulkner” de um tal de Antônio Dutra.

O mais curioso é tentar entender como foi feita a seleção para a premiação final. Foi por qualidade literária ou por título? De qualquer forma eu gostaria de cortar meu pinto e minhas bolas fora e assisti-los no ardor da combustão se o mesmo livro vencedor tivesse um nome como “Dias de Bukowski” ou “Dias de Fante”. Não. Não seria muito literário. Tanto que procurando o tal Antônio Dutra na Internet encontrei uma citação de um de seus amigos que escreve em sites literários (e quem não escreve?) dizendo sobre uma bolsa que o tal já havia ganho para um livro Matacavalo. Temos que salientar aqui no meu texto recalcado o fetiche (título enrustido para tesão) que esses escritores tem em cavalos. É só dar uma olhada no novo do Daniel Galera. Por que não “Mãos de Jumento” Galera? Esteticamente não é a mesma merda? Mas cavalo é sempre mais literário. É mais estiloso, eu sei, já cansei de colocar cavalo em literatura, quem me lia sabe. Dias de Cavalo não seria melhor, Antônio Dutra? Ou talvez “Dias de Dostoiévki”, não né? Não é sonoro.

E falando em cavalo, porra, que agonia do diabo. Não é que o livro do Luiz Ruffato também tem cavalo? “Eles eram muitos cavalos” quanta elegância. Quanto cavalos não é. Não o fiz no parágrafo anterior mas vou fazer neste. Eu tinha escrito um conto para a revista muro do meu amigo Paulo F. (esse sim nunca botou cavalo em lugar nenhum, sempre zelou pelo poder da imaginação, qualidade hoje morto, vou me explicar mais tarde), o conto se chamava “Os cavalos correm para o Norte mas a janta já está pronto” onde uma família corria o deserto em uma Kombi, após o Fim do mundo, e no final tinha um estouro de cavalos pelo deserto, algo assim. Não posso dizer que é melhor que qualquer texto dos autores até agora citados. Mas meu “Outro Animal” sim, garanto que é, e em caso de dúvida, quero um júri, melhor do que eu para me julgar. No caso da Aliança Francesa, o senhor bibliotecário Xavier Person, ou quem quer que mande naquela joça, escolheu como júri, Luiz Ruffato, a quem o Ricardo Lísias (esse sim, um bom escritor), elegantemente esculachou num artigo que li há algum tempo na internet; tinha também o Paulo Lins, que escreveu nada mais nada menos que o Cidade de Deus, que é um filme né? O Paulo Lins seria um Dráuzio Varella das Favelas, escreveu até Samba-enredo, na certa queria ser o Chico Buarque quando crescesse, obviamente já apanhou da polícia também. Cinthia Moscovich, que escreveu talvez uma das Grandes Obras do Brasil, entitulada, “Porque sou gorda mamãe?”, entre outras figuras.
Quer dizer. Quero, sem nenhuma modéstia, e cheio de arrogância até depois do pescoço, gente melhor pra me julgar.E outra, provavelmente o próprio Dutra deve ser melhor que essa gente, então fica elas por elas. Num país tão auto-biográfico como é o Brasil, onde não há tempo pra se arrepender, e onde os escritores são qualquer outra coisa, se reúnem e celebram. E própria vida tem sido tão auto-biográfica, porra. E nem há porque realizar esse texto, senão pra estrepar os micos intelectuais contra esse bando de arrancadores de cutículas. Eu poderia formar meu próprio júri constituído de gente como Marçal Aquino, Marcelo Mirisola, Marcelo Montenegro, Márcia Denser, Juliano Pessanha, mesmo sabendo que fosse perder novamente, mas até aí estaria tranqüilo. E o único jeito seria voltar para casa e esquentar uma lasanha que está lá no forno desde de sexta-feira. Ou seria sábado. Se tiver óleo, estouro pipoca e pronto.

2008-04-10T11:30:00.000-07:00

A Derradeira Estação - A Última entrevista de Céline

2008-04-02T09:17:00.000-07:00

Em 1961, Céline concedeu a sua última entrevista. Esta, foi gravada com o intuito de vir a ser radiodifundida.
É a transcrição da mesma o que se segue.

O Amor ocupa um grande lugar nos seus romances?

Nenhum. Não tem que lá estar. Quando se é romancista o que deve haver, sobretudo, é pudor.

E amizade?
Também se não fala dela!

Acha, então, que acima de tudo deve falar-se dos sentimentos sem importância?
Não, não falar de sentimentos.Falar do trabalho. Só ele é que conta, mas ainda assim com muita discrição...Fala-se dele com publicidade a mais...Somos objectos de publicidade, manequins de publicidade. É nojento, vai sendo tempo de fazermos uma cura de modéstia geral. Na literatura, como no resto, estamos empestados de publicidade! É verdadeiramente indecente! Por isso resta-nos fazer o nosso trabalhinho e ficar calado, mais nada.O leitor olha ou não olha, vai lê-lo ou não vai lê-lo, é uma coisa que só lhe diz respeito. Depois... acabou-se, só resta o autor desaparecer.

Uma vez disse-me que escrevia para encontrar uma “musiquinha”.
Ah, quanto a isso está encontrada, não é verdade? Pois bem... trata-se do lado técnico.Consistia em atravessar a linguagem que temos, a escrita académica, para fazer dela uma coisa viva. E para fazer dela uma coisa viva era preciso dar um encontrão à linguagem escrita habitual, que é uma linguagem convencional, académica, pobre. Empobrecemos o francês antigo, empobrecemo-lo para ficar académico. De um tal modo os jesuítas acabaram por apertá-lo, que a língua que temos é uma língua impossível.Ao passo que na linguagem falada ainda a encontramos viva. Mas é necessário fazer a linguagem escrita passar através da linguagem falada, e isso é tão duro que ninguém quer fazê-lo.Os autores são calaceiros, tradicionalistas! Então escrevem como o jornal que costumam ler, e como lhes ensinaram na escola e no liceu... o que é uma linguagem morta.Já se brincou muito com essa coisa do francês língua morta, mas não podemos dizer... o francês que retemos é esse, nem mais. Como é evidente, há duas coisas a considerar: precisamos de um estilo, não é verdade? E então isso é muito duro. O estilo é que dá a tal “musiquinha”. Mas temos de avançar, de atravessar a linguagem falada. À linguagem popular podemos ir buscar aquilo que se chama palavreado grosseiro. Ou seja, numa tasca qualquer ouvem-se palavras estranhas e expressões curiosas. Mas são coisas sem dimensão. Para as montar é preciso construir um edifício. É preciso uma arquitectura, e então essa arquitectura, bem... minha nossa, é preciso termos trabalho. Não é? A arquitectura é que está na base de todas as artes.

Pelos vistos, não escreve só pelo prazer de escrever?
Ah! De maneira nenhuma! Absolutamente nada! Se eu fosse livre e tivesse dinheiro, nem uma linha escreveria! O artigo 1º. É este. Poderia pensar numa porção de coisas, mas não sentiria necessidade nenhuma de as comunicar.

Mas como artigo 2º. Não poderíamos dizer que, dispondo de imenso dinheiro, também escreveria, nem que fosse só para si?
Não, de forma nenhuma! Absolutamente nada! Descansaria. Acha que, no seu caso, aos 67 anos ainda andaria a escrever? Aos 67 anos, andar com os instrumentos às costas? Imagine! Mandava-os à vida e reformava-se, acabou-se... Aliás, é idiota, não se vai...Um velho imbecil é uma coisa tão estúpida como ser lúbrico ou gostar de conferências... É tudo grotesco, é exibicionismo, é cabotinismo. Visto isso, qualquer coisa que também podemos dispensar.

Nenhum dos seus livros foi escrito com uma intenção que ultrapassa o prazer de ganhar dinheiro?
Ah, nenhum! Isto posso eu dizê-lo francamente. Dinheiro, nada faço para ganhá-lo. Não, isso, há que ser justo. Sei dar conta do meu recado, não é verdade? Mas dizer que me dê gosto, isso não!As pessoas que dão conta do seu recado, bem, não é que gostem de fazê-lo. Gostariam mais de ir à pesca. Há matemáticos que não gostam de matemática, é uma coisa que se vê. Há físicos que não percebem nada de física, a quem ela não diverte nada, que gostariam mais de ir apanhar flores, como eu compreendo isto...

De qualquer forma, desde há vinte anos ouvimos fizer-lhe que não gosta de escrever, e apesar disso escreve.
Bem, as circunstâncias obrigam-me a isso, continuam a obrigar-me porque devo seis milhões à Gallimard. A história é só esta, e muito simples.Todos os anos, todas as vezes que sai um livro meu, é dinheiro que eu pago.

Não escreve por amor ou por ódio?
Oh, de forma nenhuma! Nem por um nem por outro. Caso eu tenha os sentimentos que referiu, só a mim me dizem respeito, não dizem respeito ao público.

Mas, de um modo ou de outro, os seus contemporâneos interessam-lhe...
Oh, não, de forma nenhuma!

Indiferente?
Absolutamente indiferente! Por estranho que pareça, eles é que se interessaram por mim.Sim interessei-me uma vez, para tentar que não fossem combater na guerra. Santo Deus, foram lá parar... E, se não foram, é como se fossem. De qualquer forma, mesmo sem andarem na guerra voltaram carregados de glória. Pelo que me toca lixaram-me, na prisão.E pronto. Só vi isto na história dos homens. Não vi mais nada, e por isso andei mal preocupando-me com eles... Não devia tê-lo feito. Eu estava sossegado, só devia meter-me naquilo que me diz respeito.

Nos seus últimos livros, apesar de tudo há um certo número de sentimentos que transparecem...

Ah, quanto a isso podemos tornar transparente seja o que for, não é difícil.

Quer convencer-me de que se trata apenas de um exercício de estilo ou de uma história, aquilo que quis contar? Que nada de seu, íntimo, lá existe?

Oh, não, não, de íntimo não. Talvez haja uma coisa – a única coisa que talvez seja verdadeira -, é que não sei gozar a vida, não vivo. Não existo. E então, como não gozo a vida tenho esta superioridade em relação aos outros, que estão realmente podres mas sempre a gozar a vida. Gozar a vida é beber, enfardar, arrotar, foder, é uma porção de coisas que pregam com o homem no zero, e com a mulher também.Quanto a mim, nasci de um modo que me impede completamente de gozar, mas até calha bem, reconheço, sei isso muito bem, sei seleccionar, sei saborear.Dizia um romano que “o deboche não é entrar num bordel, é não sair de lá”. Bem, eu cá levei a vida a entrar nos bordéis mas a sair logo deles, não são coisa que me divirta.Como não bebo, não gosto, bebidas e o resto, como não gosto de comer, isso chateia-me, então...Eu cá sou assim, pouco dotado. A minha mãe era assim, e herdei dela este estranho temperamento que consiste em não saber gozar absolutamente nada, nada, nadinha. Só tenho uma vontade, dormir e não ser chateado, o que não é agora o caso.

Quer convencer-me de que os seus livros não se parecem consigo?

OH, claro que sim, absolutamente nada!

Se alguém afirmasse que o reconhecia nos seus livros, o que lhe diria?

Oh! Não me reconhecem nada, reconhecem... o tanas. Não me reconhecem absolutamente nada!Avaliando pela correspondência e pelas coisas que recebo, é totalmente o contrário, por isso... Tudo quanto possa haver de ecos meus, as pessoas não os procuram.

Quer realmente demonstrar que a sua obra é qualquer coisa totalmente exterior a si?

Ela é minha, sou capaz de dar conta do recado, isso é verdade, e os outros não conseguem. Ainda por cima lixam-me, para se gabarem de ter conseguido fazê-lo. Mas não conseguiram. Umas bestas! Não é verdade?Não conseguem, não foram feitos para isso, de maneira nenhuma, nenhuma. Mas insistem... Ah, vais receber uns recados, vou enviar-te umas coisas, os prémios são para nós...Não há crítico que não tenha encontrado 150 Balzacs durante a sua carreira, mas depois nunca mais se ouve falar desses tipos.Tudo mentira! É tudo mentira! Não percebem é nada do assunto. Há dois, três tipos que foram escritores na grande época, sinto isso, sim, Morand, Ramuz, Barbusse eram escritores, tinham o sentido do que era sê-lo, tinham sido feitos para isso. Mas os outros não, santo Deus, não! Uns impostores! Bando de impostores! Pois bem, esses impostores é que são os mestres, aliás Brunetière já tinha a dito: “Se a crítica não estiver muito atenta, as letras serão devoradas pelo charlatanismo”.Já foram. E os críticos também. Foi tudo devorado pelo charlatanismo.

Quer também dizer-nos, e garantir-nos, que é exterior a esta vida? É alguém que não pertence a esta vida?

Tal qual, é completamente certo. Trata-se da minha interioridade, só minha, não incomoda ninguém e eu próprio sei que não tenho necessidades materiais, não fui feito para elas.

Mas foi um dos homens mais apaixonados deste século!

Sim, fui, porque me forçaram a exteriorizá-lo. Nunca ninguém teria sabido, se eu não tivesse sido forçado por razões materiais. Ter-me-ia mantido tranquilo...Sim, uma vez, uma só vez e a propósito desta guerra. Disse para comigo: “Ah! Merda! É preciso fazer qualquer coisa, os pobres destes franceses vão embarcar numa coisa de que não podem sair”. De facto, meteram-se numa coisa e não conseguiram sair dela, nem alguma vez vão conseguir...Isso valeu-me chatices em muito maior número, não valeu? Por isso não, claro que não...

De qualquer forma, é e foi muito sensível à dor dos homens, à desgraça dos homens, ao seu sofrimento!
Fui, mas já não sou. As coisas deram nisso. Não, não, lixaram-me muito, e basta...Meti pena, mas já não meto. Agora sou indiferente. Eles só conseguem chatear-me, é tudo quanto sei dizer...

Considera-se azedo?

De forma nenhuma! Não, absolutamente nada!

Filósofo?
Oh, bem, escute lá, tudo isso são palavras. A Enciclopédia está cheia delas, sabe, aqueles livros grossos, há génios dessa coisa de que está a falar. Ah! Santo Deus, são tudo ideias, e nada há mais vulgar do que as ideias. “Eu cá tenho as minhas ideias, papá.” – “Oh, sim, creio que ele tem ideias”. - “Oh, o Agénor é uma pessoa com ideias”. – “Oh! Precisamos de saber o que pensa este escritor.”- “Oh, meu Deus, as suas palavras fazem lei.”Não, é realmente merda! Está a compreender? Pura e simplesmente merda! E pronto. Creio que dou conta do meu recado e os outros não, logo juntaram-se para dizer que sabem.

Ainda hoje se considera um dos maiores escritores vivos?
Ah, de forma nenhuma! Isso de grandes escritores já é lixar adjectivos, etc... primeiro temos de bater a bota, e depois de a batermos, quando estivermos mortos, eles classificam. Primeiro temos de estar mortos. Porque enquanto formos vivos...Como o homem odeia o homem, “o homem é um gorila destruidor e lúbrico”, não fui eu quem inventou isto, foi Taine. Acabou-se. Não passa disso, destruidor e lúbrico, gorila é o que ele é.

Se bem compreendo, está convencido de que a posteridade vai fazer-lhe justiça.

Ah, não! Não estou mesmo nada convencido! Mesmo nada! Não estou convencido, oh, santo Deus, não! É bem provável que ela pregue comigo na sombra. E nessa altura talvez já não haja nenhum Anatole France...Vão fazer o inventário, e vão lá estar chineses, ou berberes. Vão estar-se completamente nas tintas para a minha literatura de tanso, o meu estilo de pobre coiso e para as minhas reticências.

Já não acredita em ninguém, não acredita sequer na sua obra?

Ah, absolutamente nada! Ah, absolutamente nada! Lá isso não, nada de nada, nada! Acredito nas contribuições que vão ter de ser pagas, também acredito nas dívidas que tenho por todo o lado, e pronto. Muito simplesmente.

Detesta a vida?

Bem, não posso dizer que gosto dela, não, isso não. Aguento-a porque vivo, e por ter gatos.Mas sem isso, é evidente... É evidente que sou da escola pessimista, oh sim, de facto sou um pessimista. Não acredito muito no futuro desta gente, não, nem nada, mesmo nada, nada, não, mesmo lúbrica e tudo tem instintos, embora se trate realmente de outros instintos.

Haverá alguém na terra que mereça a sua estima?

A minha estima!... Todos têm o direito de ser como são! Não pedem a minha estima... Com que direito eu ia dar diplomas de estima e de não-estima. O que quer isso dizer? Absolutamente nada, um zero sob o ponto de vista científico. Eu cá tenho uma educação científica, olho para aquilo que existe, que não existe. Que raio de coisa seria essa de pôr-me a dar diplomas de bom comportamento? Não me diz respeito, em absoluto.

Existe alguém que pessoalmente lhe interesse?

Olhe, agora já estou velho de mais...67 anos... Estou a chegar ao fim... Quando o comboio apita, você diz ao homenzinho: “Mas por que é que toma o comboio, temos aqui um calvário lindíssimo para ver, tem acolá uma igreja admirável, venha daí.” Bem, mas eu respondo: “Não, merda, o comboio está quase a chegar e vou tomá-lo, sentar-me, deixe-me em paz, vá você passear.” Ora, eu já estou a ouvir o comboio apitar, compreende? A minha posição é esta.Sabe, quando temos pela frente um louco, um maluco, ele reconhece-se por três coisas: não saber onde está, que horas são, em que país se encontra, a sua identidade. Bem, eu cá sei perfeitíssimamente quem sou, sei muito bem onde estou e que horas são. São coisas que eu sei muito bem, esse exame posso eu muito bem enfrentar, é o exame básico.Mas não espere que eu comece a matutar em coisas destas, lá isso não...

No entanto, e peço desculpa por usar uma palavra que lhe vai parecer inútil, ainda assim é um...

Sim, venha a grande palavra...

Desesperado!

Ah, de maneira nenhuma! Merda, que isso é mais outra história, esse desespero! Absolutamente nada! Seria preciso que eu esperasse qualquer coisa, e não espero nada, espero bater a bota o menos dolorosamente possível, como qualquer outro, e pronto! É exactamente e estritamente tudo... Que ninguém sofra muito por minha causa, por mim, à volta de mim. E depois morrer com tranquilidade, pois então, se possível morrer num ai, ou então acabar comigo, o que ainda seria mais simples. Vivo assim, nesta situação, não transporto comigo desejos de futuro, isso não existe! Não! Não! O futuro vai ser cada vez mais duro, já agora me custa mais trabalhar do que custava há uma ano, para o ano que vem será pior, e pronto! Normal!

Qual será o título do seu próximo livro?

O Jogo da Cabra-Cega. ( Que veio a se chamar Rigodon)

E o tema?

Oh, a mesma coisa. Divagação através de uma paisagem. Comigo, não sei se sabe, não é difícil. Eu tinha acabado. Já que falamos de literatura, eu tinha acabado, compreenda. Depois de Morte a Crédito, bem, acabei, pois claro. No fundo, tinha dito tudo quanto tinha a dizer, e não era grande coisa...Depois aconteceu aquela sacanice e tive de cavar. Dei comigo numa nova peça, e contei o que vi... Depois, pronto. Vale a pena, porque no meu caso me dá um tema. Não tenho de pintar a manta para desencantar temas. “Ah! A sogra que adora o genro a quem o neto vai ao cu, etc...” Comigo não é preciso, não é preciso. Não procuro fazer sexologia, nem psicologia, nem metafísica, só tenho de contar e, como é evidente, transpor. Claro que há nisto uma cozinha, como não, uma cozinha. Agarramos nos factos e depois cozinhamo-los, há gente que come tudo, frango ou qualquer outra coisa. Cozinhar é uma coisa deste género.

Reconhece-se, ao menos, como mestre de cozinha?
Talvez haja quem mais tarde vá achar que houve muito melhores do que eu... Veja como as refeições do Luís XIV seriam agora impossíveis... Sabe, também isso é uma questão de gosto, que muda depressa...Oh, se muda...

Esta entrevista é dedicada aos perus que se disfarçam de escritores. Tanto aos que fazem cooper pelas ruas de Higienópolis, aos que viajam com o dinheiro público, àqueles que têm uma banda, como aos que dizem ser a "literatura, cinema sem luz, e cinema, literatura com luz", ou que alega serem os apaixinados, suicidas e qualquer merda dessa. Ainda bem que não sou tão inteligente a ponto de criar tais frases brilhantes.

Direto dos meus Olhões Preferidos

2008-03-31T07:18:00.000-07:00

Estava sentada com um amigo
encostada numa árvore
no Ibirapuera,
próximo ao portão C
como havíamos combinado
rapidamente pelo telefone.
Não sabia o que esperar.
Você apareceu e ficou parado me olhando algum tempo
Usava um casaco cinza, camisa branca e calças jeans.
Tinha um livro nas mãos, uma barba bonita
Veio em nossa direção,
eu falava coisas idiotas.
Mais tarde disse que eu era bonita
e não acreditei.
Me deu uma filha de cabelos pretos,
uma casa cor de gelo.

(Sandra Oliveira)

Zoológico de Amigos - Terceira Postagem

2008-03-28T09:35:00.000-07:00

Paulo: Vulgo Paulo F. Um cara que me salvou a vida três vezes. 1ª, no dia que peitou os viadinhos André e Fernando (duas maricotas que viviam grudadas no Colégio José Rocha Mendes e compartilhavam a mesma bunda). Os dois me chamavam de Nerd, e o Paulo disse que não, que fossem tomar no cú. Isso foi logo que nos conhecemos. 2ª, quando me emprestou um livro que segundo ele era um objeto raríssimo da cultura pop, um artefato cult, essas coisas. O livro se chama Pergunte ao Pó, e é bem mais que tudo isso. 3ª, quando me apresentou a mulher que hoje é parte da minha vida, e em breve será mãe da minha filha. O cara tem responsabilidade por várias coisas que aconteceram comigo. Um cara que sempre acreditou no que eu fazia. De uma integridade inquestionável. Sempre ponderando, sendo sincero. Um cara que quando menos se espera extrai o comentário mais engraçado do momento. Claro que nossos gostos não são os mesmos em uma porrada de coisas, mas e daí. Um dia ouvi ele me dizer: Não fale nada, o que você diz me influencia. Bem, o fraco sou eu, de nunca ter dito, em todos estes anos, o mesmo para ele.

P.S.: Nossas latinhas de cerveja quentes sempre estarão aguardando por nós.

Poemas

2008-03-27T10:29:00.000-07:00

1.
Cinco homens observam uma mulher.
Ela está agachada em frente a uma poça d'água.
Grita que há alguma coisa brilhando alí dentro.
Porém estamos em guerra,
e a única coisa que os tais homens pensam é em comer a danada da garota.
Que as estas horas deveria estar em casa e não por aí.
Nesses tempos de guerra, coisas brilhantes, objetos voadores
tomam outros sentidos.
E por isso tudo o que se quer é comer, dormir, e trepar.
Trepar o velho e bom sexo cheio de violência,
vermelhões, roxões
e amarelões.
Tudo o que se pode tirar dele.
Desse sexo bem trepado.
Mas a garota nem pensa nisso.
Ela está hipnotizada pelo tal brilho no fundo da água.
E nesses tempos, como eu disse, tudo o que se precisa é de uma oportunidade,
e de aproveitá-la.
E utilizar a comida, a cama e a mulher.
Afinal, pra se ter um bom sexo só se precisa de uma mulher,
- esse pensamento aparece como uma febre - e as vezes nem isso.

2.
No dia em que fiquei sabendo que seria um pai,
um gato entrou na minha casa,
e se escondeu em cima da estante infestada por cupins.
A noite tivemos de tirar ele de lá.
Foi um sufoco danado ter que puxar o gato.
Ao tentar escapar, se enfiou entre a estante e a parede.
O cretino se agarrava na madeira mais que cupim.

3.
Eu estava em frente a garota da imobiliária.
Ela também estava com medo,
era uma iniciante na papelada
com certeza.
Eu suava em bicas,
por que as duas me olhavam continuamente.
Eu estava nervoso,
pois tinha de assinar trinta folhas
na frente das duas.
Frentes e versos.
Foi do peru.
O suor caia e minha mão tremia.
Depois eu sai caminhando de um jeito estranho.
Propositalmente.
Pra que todos pensassem que eu tinha uma espécie de doença nervosa.

Zoológico de Amigos - Segunda Postagem

2008-03-24T13:21:00.000-07:00

OJ: O que falar de um cara que sempre me emprestou dinheiro quando precisei? Um otário é claro. O cara mais legal que conheci na vida. O clone do cara que faz o pai em "Eu, a patroa e as crianças". Um boa vida. Na Penha, dizem que nasceu no Tatuapé. No Tatuapé, dizem que nasceu na Penha.

Zoológico de Amigos - Primeira Postagem

2008-03-14T12:01:00.000-07:00

Ramirito: Me trouxe um On the Road novinho em folha dos EUA, que fiz questão de perder em menos de uma hora no Banco Real da Alameda Santos.

2008-03-10T13:58:00.000-07:00

2008-03-04T09:12:00.000-08:00

Doutor Seus nº 7

2008-02-26T06:33:00.000-08:00

Minduim

2008-02-20T07:36:00.000-08:00

Apesar de todos nós conhecermos Charlie Brown e o resto da cambada sob o traço mais amadurecido de Schulz, tudo começou com este estilo mais, como posso dizer, "geral", "datado"?
Tanto faz. É estranho como gosto mais desse.

Café Frio

2008-02-08T11:46:00.000-08:00

Prostitutas jovens e feias em saias improvisadas arrancando felicidade, ordenhando felicidade, cães, máquinas registradoras, bolos de cabelos que se aglomeram nos cantos das salas, a falta de sinal nos rádios, tvs, telefones e pequenos bips em 1980, rancor, corticóides explodindo veias, Rancor concentrado, Ódio algomerado em pequenas bolsas atrás dos olhos, Taxidermia, asfalto e cólera, sangue escuro, cordas metálicas estourando contra colunas esverdeadas, mijo, folhas colecionadas, vendidas, raras, obesas em relação ao verde pardo, a seiva, aos pequenos vasos que levam e trazem um sangue tão puro e branco, estrelas se partindo, pedras cheias de cor, e tristeza pálida, mistérios irradiando excitação, mistérios que não pertencem a nada e criam pernas e morrem. Minha mulher, meus filhos, minha mãe hiperativa, meus avós presos na Itália, fugindo de seus próprios nomes, meu pai deixando a casa em 1983 e retornando em 1997 cheio de bolhas, pêlos brancos nos braços e uma perna dura. Minha mulher, meus filhos, a lentilha e a ricota sobre os sacos de arroz . O primeiro cruzado que minha mãe me deu quando o plano econômico foi alterado.

The Alcântaras

2008-01-21T11:57:00.000-08:00

Desenho Feio reflete Estilo e Personalidade

2008-01-16T12:15:00.000-08:00

Vão os dedos, vende-se os anéis

2008-01-15T11:10:00.000-08:00

A Vida não imita a Arte – As Aventuras do Barão Wrangel. – José Carlos Fernandes

2008-01-14T07:34:00.000-08:00

Estive procurando pelos Sebos, na semana passada, por algo desse autor de Histórias em Quadrinhos chamado José Carlos Fernandes. O que conhecia dele era muito pouco. Mesmo tendo adaptado algumas de suas histórias para um vídeo, enquanto estudava Cinema. Na ocasião, era obrigatório que eu lesse um dos volumes de A Pior Banda do Mundo. Não me lembro qual o volume, creio ser o primeiro deles. O que me fascinou naquela obra era a quantidade de imaginação que havia em seu conteúdo. Pequenas histórias fantásticas que se bastavam em apenas duas páginas. As cores eram apenas contornos e sombras em preto e um ocre que moldava e preenchia o restante das formas. Tudo em uma unidade emocionante e invejável. José Carlos, para mim, marcava um estilo sem influência Americana como as obras que eu mais conhecia, mesmo as nacionais. O que eu identificava eram mais rabiscos de carvão do que as tradicionais hachuras.

Ainda que pareço estar querendo falar sobre Jose Carlos e a Pior Banda, preciso voltar e dizer sobre As Aventuras do Barão. Título que comprei por acaso em um sebo, quando justamente procurava pela Banda. ( Uma informação importante aqui é dizer que esse título – A pior Banda do Mundo – pode tanto se referir à história dos personagens músicos que não conseguem tocar coisa alguma quando reunidos, como ao próprio termo Banda Desenhada). Logo de Cara, em “As Aventuras...” Jose Carlos nos enche de informações sobre tramas miraculosas e artefatos místicos. Tudo parece estar saindo de um volume repleto de citações da antiguidade e conspirações. O Barão é um Pícaro as avessas, ele se esvazia de sua posição para chegar ao nada-social-aventureiro. É acusado de assassinato, ladrão de um objeto precioso para uma Ordem Illuminatti, foge, conhece mulheres fatais, se embrenha em matas, é lançado ao oceano, tudo para que nos fisgue, para que tenhamos de nos aprofundar na história, que ao final não vale de nada.

Vou confessar que quando comecei a ler este Quadrinho, não cheguei a ver grande graça nele. Geralmente não me interesso por grandes aventuras, mas sim por detalher cotidianos. Mas acabei tento de afiar os dentes e morder, com força suficiente, a própria língua. Tudo porque, quando Jose Carlos nos coloca no mundo, nos insere nas aventuras do Barão, não faz mais que nos mostrar o quanto aquilo já não nos serve para os dias de hoje. Toda a aventura vertiginosa e absurda, é proposital para onde ele quer nos levar. O título inteiro da obra é As Aventuras do Barão Wrangel – Uma Autobiografia, e com essa informação, nos detemos de que a autobiografia é a do Barão, sim? Sim e não. Jose Carlos me arrebentou com as expectativas não só quando disse em sua obra: - A vida não imita a Arte, mas sim a Banda Desenhada, a cultura de massa, mas quando poeticamente atarraxou um bonachão Corto Maltese (?) desiludido, que de sua poltrona tenta especular, sem entregar ao Barão: Eu também era um aventureiro até que me dei conta.... Mas ele se deu conta de que?. E é aí que a coisa fica realmente interessante.

De certa forma, Jose Carlos, no final de sua obra autobiográfica, assume o clichê do autor que aparece em seu próprio “mundo de faz-de-conta”. Obviamente não é tão original e interessante quando a vítima de assassinato pelo qual o Barão Wrangel é acusado retorna com vida. Nem quando ele diz ao Barão que tudo era obra de um certo Jose Carlos Fernandes. O que é interessante e muito, e por isso a obra se torna contundente é a confissão de Jose Carlos, personagem, que quando procurado pelo Barão e a “vítima” diz que não mais fará obras fantásticas, mas sim como a maioria dos Quadrinistas atuais, uma obra autobiográfica reproduzindo a realidade cotidiana, o que seria mais acessível, barato e de fácil assimilação pelo leitor, o que na verdade já está fazendo naquele momento narrativo.

As Aventuras do Barão Wrangel – Uma autobiografia, antes de mais nada é uma sátira que começa desde a ridicularização dos contos aventurescos como Indiana Jones, Allain Quatermain e lá vai pedrada, até a própria profissão do Quadrinista e o seu papel como artista. Jose Carlos Fernandes nos deixa a questão: Quanto é importante para as histórias em quadrinhos se tornarem obras de arte? Ou: Quanto é importante que elas se assemelhem a outros objetos caracterizados como “obras de arte” para que sejam “obras de arte”? Naturalmente ele não nos responde. Apenas deixa o Barão em paz, o dispensa de suas aventuras. Para que viva, ou desenhe sua própria vida.

Anonimia 05

2008-01-10T07:09:00.001-08:00

O zoológico dos semblantes amortecidos

2008-01-09T11:09:00.000-08:00

Talvez poucas pessoas possam saber o que é você caminhar com as calças largas e sem nenhum cinto para segurá-las. Não sei nem bem porque me lembrei disso agora. Nem porque o dia de hoje, e a forma como gastei o meu dia de hoje, me fizeram lembrar dessa época em que caminhava com as calças largas, e o meu zíper aberto. Naturalmente eu disfarçava para voltar o zíper para cima. Eu me preocupava em não olhar para o zíper, para que ninguém notasse que minha cueca aparecia. Uma dica: Andar com as mãos nos bolsos ajuda você a disfarçar quando a calça está caindo – Você a segura pelo fundo dos bolsos. E reza para que não tenha que tirar as mãos de lá de dentro.

A calça caía porque eu estava magro demais. O zíper abaixava porque eu usava duas ou três calças de uma vez, por causa do frio. Em Curitiba, lá pelos meses de Junho e Julho, faz tanto frio que é quase impossível tomar um banho em paz. Na pensão onde eu morava, o chuveiro era uma perdição, um verdadeiro castigo. Caíam dois pingos em ponto de evaporação. Um acertava o centro do cocuruto. O outro sabe-lá-Deus. O resto da água virava fumaça. Depois eu tomava um café com leite e dois pães de queijo, quando eu tinha alguma coisa de grana. Lembro que eu caminhava até a Caixa Econômica Federal localizada na Praça Carlos Gomes bem no cu do centro. Lá dava pra sacar notas de 5 reais. E era lá mesmo que eu ia, nos caixas eletrônicos de 5 reais, porque era a minha única forma de economizar. Eu pegava 5 reais, gastava 2 e 50 no café (o café com leite e os pães de queijo). Os outros 2 e 50 eram para um Dogão com Frango Desfiado e Cheddar ali mesmo na Praça, o casal de Evangélicos era quem fazia.

No almoço eu caminhava. Não me lembro de ter caminhado tanto na minha vida. Freqüentemente eu andava até a cinemateca. Eu conhecia bem aquele lugar e ia até lá mesmo que não houvesse filme algum. Era o caminho que me fascinava. Tudo porque eu sentia medo em trilhar aquele caminho. Eu conhecia inúmeras maneiras de chegar até a cinemateca de Curitiba mas só trilhava um com maior freqüência. Após tomar o meu café, eu continuava pela Avenida Marechal Floriano, passava pela Rua das Flores, que sempre me pareceu uma rua bonita, mas era tão suja e fedida como qualquer outra merda de rua que há em Curitiba. Depois eu chegava a Praça 7 de Setembro, alcançava facilmente a Igreja Principal (Não me lembro o nome, mas quando cheguei a cidade ela estava em reforma e quando sai, a porra da reforma ainda estava lá, feito um câncer arquitetônico) então chegava onde queria chegar, ali perto da Rua onde o Vampiro morava. Onde havia aquela passagem subterrânea, um duto onde funcionavam muitos comércios fuleiros. O lugar se assemelhava a uma porção de galerias que se encontra pela 24 de maio, aqui em São Paulo. Com uma exceção. Fatalmente haveriam uma centena de drogados com energia total e putas escorregadias antes, durante e após a passagem. E era isso que me fazia cagar nas calças. E era por isso que eu gostava tanto. Porque só aquilo me fazia fechar o ânus com a devida força em toda Curitiba. O resto da cidade era um Simba-safari de orangotangos parecendo civilizados. Os outros estudantes de cinema dariam a mãe por um raxixe do bom, mas a minha droga era o medo.

Como disse, não sei exatamente como fui associar um apartamento tranqüilo do Paraíso, algumas cervejas, e depois um Beirut de Frango com Queijo, àquelas minhas caminhadas e ao medo sem massagem. Talvez pela situação tão oposta em que me situava agora. Conversava com meu amigo. O convidei para ser meu Padrinho de Casamento, vejam só, um Padrinho de Casamento, eu que sempre sabia que em uma hora como esta estaria transportando órgãos humanos do Congo para Istambul, com o Áureo e o Bronsom fazendo intermediações e me chamando daquele jeito estranho, dizendo: -Você anda curvado, e se parece com uma lontra. Eu aceitaria o troco em elogios. Uma vez ou duas havia encontrado Áureo descendo aquela ladeira próxima à cinemateca. Eu subia com as mãos nos bolsos, para a calça não cair. Ele descia com um chocolate que ele havia comprado no cartão de crédito. Me disse: Guri, eu tive que comprar essa bosta no cartão. Desvirginei o cartão. Tá afim de pegar uma puta hoje?

Uma puta? Caralho se eu estava a fim de comer uma puta hoje, comeria até duas, levaria o resto num Tapouér para viagem, e comeria o resto na outra manhã, gelada, caceta, mas eu tinha dinheiro? Eu devia ter uns vinte reais que teriam de durar até o fim do mês, até o dia cinco. Nesse dia caía o meu último pagamento, a última parcela do “fundo de garantia”, podemos dizer assim: eu não era registrado. Estava me chacoalhando em minhas próprias fezes moles, meu amigo.

Garoava e eu me lembrava não de São Paulo, mas de Caraguatatuba. Passava por uma rua, e lá vinha aquele ônibus de novo – Vila Alice – e eu me lembrava de você. E garoava mais. Mesmo nos dias de Sol, as coisas eram bem ruis, parecia que havia um velório acontecendo sempre. Mas sem tristeza ou choro, era só aquela situação de que devemos nos desculpar com alguém, nos arrepender sobre algo, lavarmos o rosto com sabão, pagarmos nossas dívidas espirituais, vencermos nossos conflitos antitetânicos, derrubarmos nossos capetinhas com as unhas em riste, e olha lá, escovarmos os dentes, escavarmos a língua, com força bruta.

E agora, eu com essa minha barriga e o Renato me falando delicadamente (me apontava o visor de uma máquina fotográfica digital), que eu parecia cada vez mais com o Jack do seriado Lost. Ele sentia saudade da sua TV a Cabo. Claro que pra mim, isso é um elogio. Isso e ser chamado de Lontra. Todo o momento em que estivemos conversando se parece acentuadamente com o ponto oposto dos meus dias Anglo-saxônicos de araque em Curitiba. De lá para cá, acho que engordei uns dez quilos. Eu tinha 65 e agora tenho 75; e isso é muito bom pra mim. Talvez eu também me sinta levemente mais seguro com o que quero escrever, no sentido mais amplo do significado. Com certeza estou ganhando mais dinheiro, e consegui uma publicação em quadrinhos, é maravilhoso.

Durante a conversa, Eu e Renato falamos sobre Frustração, basicamente. Falamos tanto e tanto, que eu acabei esquecendo de pegar o resultado do exame ultra-som, que eu e Alice fizemos na semana passada. Falamos sobre Henry Miller. Li um texto em que Miller falava sobre Erich Gutkind e o Coletivo Absoluto. Por um momento em que estávamos conversando, notei uma composição interessante em que Renato era atingido pela luz do Sol, seus pés estavam esticados sobre o braço do sofá e uma orquídea parecia nascer do seu calcanhar, na verdade havia um vaso em uma mesinha ao lado do sofá. O momento era lésbico e o meu insight era o clímax do abstracionismo calhorda. Renato me propôs que eu fotografasse o quadro. Eu relutei mas aceitei. Apanhou a máquina e tirei duas fotos: uma do quadro inteiro, e uma apenas do pé e a orquídea. Não acredito que tenha ficado muito bom. Ele tirou algumas fotos de mim. Ele é bom nisso, tira as fotos com uma velocidade e segurança espantosa, e tudo deve ter ficado bom. É como respirar, no caso dele. No meu, é como assaltar catota de nariz.

Estava na hora de eu pular fora. Devia pegar Alice no trabalho. Ainda assim conversamos sobre o meu filho. Sobre tê-lo visto no ultra-som. Sobre surpreender pequenos milagres, apreciar os animais e a chuva, quer dizer, faltava a Baby Consuelo entre nós. Porém ela acha que Jesus era um alienígena, e eu acho que ele é um Lactobacilo Vivo. Ia acabar em tapa ou em Kibe Frito, ali no Jaber.

Houve silêncio, daqueles que respiramos imagens com a mente. Depois nos levantamos em direção a porta. Renato me emprestou “Asas do Desejo” como havíamos combinado durante a tarde. E fui embora. Lembro que ele me disse, enquanto a porta do elevador se fechava: Vamos fazer as coisas. Essa frase tomou corpo e me acompanhou todos os andares abaixo. Talvez ela não faça nenhum sentido nesse texto, mas faz sentido no dia de hoje, para mim. Porque falávamos sobre viver e fazer coisas, e não nos tornarmos meros espectadores. Não nos tornarmos mortos-vivos, e trabalhar a vida de uma forma válida. É isso, mas é mais do que isso. E foi isso que me seguiu enquanto eu me encaminhava na direção do metrô. E tudo que me vinha pela cabeça eram os dias frios de Curitiba, o medo excitante dos viciados em crack e das putas a 10 reais por 15 minutos – uma das mãos em seus cabelos, a outra agarrada numa navalha feita de zinco e alumínio. Mergulhados nesses pensamentos eu perdi a entrada do metrô, fui rasgando cego pela avenida até que me desse conta e tivesse de voltar. Tinhas as duas mãos agarradas nos fundos dos bolsos. O passo apertado e um formigamento gelado no rosto. Pensei que era um AVC. Mas tudo desapareceu assim que passei pela catraca. O zoológico dos semblantes amortecidos estava todo lá. Com suas pastinhas, suas chapinhas, suas gravatinhas e caça-palavrinhas. Era como se estivessem me esperando. Pois assim que entrei, no vagão, as portas se fecharam.

Anonimia 4

2008-01-07T07:45:00.000-08:00

Ano Novo - Tempo de Reciclar o Rancor

2008-01-01T09:54:00.000-08:00

Doutor Seus - Especial de Natal

2008-01-01T09:51:00.001-08:00

Um Sol sempre à esquerda

2007-12-19T08:23:00.001-08:00

Inimigo Público Nº 1076 - Esquina coa Haddock

2007-12-18T07:06:00.000-08:00

A sinceridade é um prato que se come com a mão

2007-12-13T09:04:00.000-08:00

Houve uma época em que eu era devoto do Nazareno. Foram cinco anos. E passei os cinco sem bater punheta. Nem uminha. Nada. Quando eu ficava de pau duro, eu me deitava de bruços contra o sofá de casa e requebrava feito uma minhoca esquizofrênica. Era gostoso pra caramba, mas nunca cheguei aos finalmente dessa maneira. Não aprofundei o estilo. Durante algumas noites eu tinha pesadelos com as velhas da vizinhança e com as mulheres casadas. Acordava todo gozado, era muito bom. Passava o resto do dia relaxado ainda que me sentisse cheio de culpa. Até que um certo dia eu me enchi. A minha fé já não era lá essas coisas. Fui ao banheiro do lugar onde trabalhava. Eu já vinha ensaiando mentalmente essa cena a meses. Abaixei as calças até os joelhos. O banheiro era apertado de maneira que não dava para sentar direito no vaso. Em pé mesmo imaginei uma mulher pelada, de costas, loura e cacheada, com uma grande tatuagem de cobra, de cima a baixo. Ela rebolava lentamente, e eu, de olhos fechados, remexia no carango como um lunático. Rapidamente comecei a sentir a coisa vindo. Ela veio, chegou bem perto de mim, feito um cometa branco e explodiu. Pumba. 5 anos de goma arábica e fértil estavam ali na palma da minha mão. Voltei a nunca mais ser o mesmo.

As Flores do Mal

2007-12-12T12:28:00.000-08:00

Doutor Seus nº3

2007-12-11T08:12:00.001-08:00

TODOS ATENTOS OLHANDO PRA TV !!!

2007-12-05T08:14:00.001-08:00

Eu não gosto de charges políticas. Geralmente acho muitos chatas. Basta abrir os jornais e verificar aquelas caricaturas canhestras sobre as personalidades, para que eu fique deprimido. Também nunca falo sobre política porque na verdade não entendo nada disso. Não sei nada sobre acochambrar ou sobre os conchavos do Planalto ou do FMI, do Mercosul, e tralálá. Mas dessa vez tive de me render. Estava muito na minha cara. E prefiro dizer que não é uma crítica a política mas sim à televisão de modo geral. Quando a vida imita a arte, tudo começa a ficar um pouco mais divertido.

Caubói Peixoto - ( Doutor Seus nº 2)

2007-12-05T05:02:00.000-08:00

Arnaldo & Celina

2007-11-30T09:42:00.000-08:00

Há mais ou menos 4 meses atrás, o Galdério, meu amigo Arnaldo, com quem estudei cinema em Curitiba, me pediu para que eu fizesse o convite do seu casamento. Eu geralmente enrolo em trabalhos que amigos me pedem. Eu sei que isso é parte da minha cretinice. Mas enrolar é bom. Porque as vezes nem chego a realizar estes trabalhos, acabo sendo odiado por todos, e lá se vão meses de exílio e, porque não, a face mais verdadeira da paz. Porém neste caso eu consegui terminar e aí está o resultado quase final.

Se quiser ver maior é só clicar.

Doutor Seus

2007-11-21T08:07:00.001-08:00

2007-11-14T17:09:00.000-08:00

2007-11-08T13:24:00.000-08:00

Casal Hachuras

2007-10-31T14:06:00.000-07:00

2007-10-29T11:30:00.001-07:00

Não tá conseguindo ler o que está nos balões? Bem, só posso dizer que ainda não sei mexer na inserção de imagens. Mas lhe garanto que se você clicar na tira, ela vai explodir em tamanho ridículo na sua tela, e além das palavras todos poderão enxergar os erros também. Obrigado.

Começou

2007-10-26T08:03:00.000-07:00

Vamos nós e não estamos sós!!!

2007-10-16T08:37:00.000-07:00

Aqui eu começo esse blog. Na verdade não vou poder dizer se ele vai durar muito. Já tive alguns blogs e todos eles foram pro espaço. Alguns por questões de segurança pessoal, outros por preguiça. Talvez tenham acabado porque a minha idéia inicial para um blog era a de um diário, não um diário real, mas um diário ficcional. Eu inventava histórias, e depois as esquecia e tudo ficava muito ruim.

Agora estou eu aqui de novo, sob a alcunha de um "blogspot",tentando mostrar, em parte, a minha "vida" ao público. Mas o que se espera de um blog? Acho que divulgar o que eu faço, e só. E isso já é crédulo e cretino o suficiente para que ele acabe antes mesmo de começar. Mas e daí?

O título que coloquei se deve a um desenho que não me lembro agora. Um personagem gritava esse tipo de coisa e ia ao combate. Comente aí embaixo quem souber de que desenho se trata.

"...não estamos sós" é algo muito otimista para mim. Mas vou fingir que não.